CENIZAS, POR MAURICIO NARANJO

CENIZAS

NO QUERÍA SER ENTERRADO SINO CREMADO, PERO SUS PADRES ENTERRARON SUS CENIZAS Y ALLÍ CRECIÓ MALEZA. POCO A POCO SE FUÉ FORMANDO UNA SELVA EN EL CAMPO SANTO. SURGIERON TIGRES, COCODRILOS, CULEBRAS Y TODA CLASE DE CRIATURAS SALVAJES. AUNQUE NO SE HIZO SU VOLUNTAD, DE LAS CENIZAS EMERGIERON TAMBIÉN AVES, QUE VOLARON Y TOCARON LAS PUERTAS DEL CIELO.

LAS VENTANAS, POR MAURICIO NARANJO

LAS VENTANAS

Son los ojos del alma
Provocan al viento y a la luz
Permiten que el mundo
-Intruso-
Perturbe con sus murmullos y motores
La mente inconclusa de los durmientes
Algunas veces los pájaros equivocados
Tropiezan con su transparencia sólida
Y las sombras atraviesan la casa
Como una invasión bárbara
Son líquidas y etéreas
Como un velo
O un cuerpo desnudo
Metáfora de la libertad
Permanecen abiertas a lo intempestivo
Incluso cuando se cierran
Para invocar el sueño de los amantes
En la íntima inmensidad de la noche.

VAN GOGH, POR MAURICIO NARANJO

VAN GOGH


Exhausto, cansado de tanta incomprensión, mezcló los colores primarios en su mente y con precisión de cirujano desprendió todo su cuerpo, dejando de sí sólo la oreja derecha, con la cual (en medio de un silencio matizado por pinceladas gruesas y contundentes) percibió la música más pura y libre jamás imaginada.

EL BALCÓN, POR MAURICIO NARANJO

EL BALCÓN

LOS BALCONES SON LA ORILLA SUBLIME Y AÉREA DE UNA CASA.  SON LA FRONTERA ENTRE EL PAISAJE INTERIOR Y EL PAISAJE EXTERIOR.  PERMITEN VER LO QUE OCURRE MÁS ALLÁ DE UNO EN EL ESPACIO. SON COMO UN ESPEJO QUE REFLEJA Y PROYECTA NUBES, PENSAMIENTOS Y MONTAÑAS.  NO SON LOS OJOS: SON LA MIRADA. NO SON LOS OÍDOS: SON EL SENTIDO DEL SONIDO. LA BRISA Y LOS PÁJAROS SE MECEN EN EL BALCÓN DE PIEDRA DE LOS SUEÑOS.

LA CASA, POR MAURICIO NARANJO

LA CASA

El techo, como el título de un poema, apunta al infinito. Los ladrillos, conceptos entrelazados, son sustantivos concretos. Las ventanas, abstractas y metafísicas, proyectan el silencio, el vacío, la pausa refrescante. El piso es hipótesis y corolario, principio y fin de nuestra existencia intermitente en la casa del lenguaje, en la morada del ser.

LA MENTE, POR MAURICIO NARANJO

LA MENTE

MIRAR A LOS OTROS NO LE COSTABA NINGÚN ESFUERZO, NINGUNA DIFICULTAD. PERO OBSERVARSE A SÍ MISMO LE GENERABA PÁNICO, UN HORROR INDESCRIPTIBLE. EVITABA SU ROSTRO AL MÁXIMO, SALVO EN LOS RITUALES DEL ASEO, MIENTRAS SE AFEITABA, SE PEINABA O CEPILLABA SUS DIENTES. HASTA QUE UN DÍA, INTEMPESTIVAMENTE, IRRUMPIÓ ANTE EL CRISTAL, MIENTRAS PENSABA SI LA CONSCIENCIA ERA UN UNIVERSO MÁS EXTENSO Y COMPLEJO QUE EL COSMOS DESCRITO POR LOS ASTRÓNOMOS Y LOS POETAS. CUANDO SE PERCIBIÓ TRANSPARENTE, POBLADO DE VENTANAS, CAYÓ FULMINADO POR EL RAYO DE LA RAZÓN, POR LA BALA DISPARATADA DE LA MENTE, POR LA INTROSPECCIÓN IRIDISCENTE DE LA OSCURA CASA.

EL ESCRITOR, POR MAURICIO NARANJO

EL ESCRITOR

-No escribiré más cuentos- dije
-Dejá de ser empeliculado- respondió ella
A continuación, dejé que mi cerebro transparente emitiera imágenes en movimiento y sonidos, que se proyectaban en la nube del lunapark, del lupanar. Hubo un silencio largo, un adagio. Y me desprendí de la nave, como un pájaro contestatario, como un fugitivo sin plan, como un rayo que desconoce a su próxima víctima.